Galatea

Buenos días!

Os invito a desayunar. -Alix, deja de trabajar; Nit, desayuna otra vez-
Es un desayuno virtual, pero podéis pedir lo que queráis, buena compañía junto a un café, o un vaso de leche, o un zumo...

Hoy me apetece la compañía, y dejar de pensar en temas varios, que no llevan a buen puerto.
Hoy es un día de pensar si el vaso está medio lleno, o medio vacío.

¿Como lo veís vosotros normalmente?

Hoy es viernes, acabamos de comenzar el mes de Abril, y Betty ya ha publicado las 5 del Viernes, vamos allá...

1) Si tu vida estuviera dentro de una película, ¿que personaje serías?
La protagonista, sin duda :P

2) ¿Qué tipo de película es tu vida?
No lo sé, aquí hay que contestar con algún género? Supongo que un documental,(al estilo de (être ou avoir") o película de costumbres.

3) ¿Qué banda sonora tendría?
Dependería del momento, desde música clásica, hasta la bailable. En cualquier caso, tendría mucha variedad, casi tantos como estados de ánimo.

4) ¿De qué director sería?
Ya que quiero ser la protagonista de "mi" película, tendría que dirigirme yo misma, no? Quiero decir, que soy la dueña y señora de mis actos, "yo y mis circunstancias", yo soy la que debería mover los hilos de mi vida.

5) ¿Y cuál crees que sería la crítica?
Bufff, esta es complicada. Creo que también dependería de lo que se viera. Hay errores, hay alegrías...
La crítica, mientras sea constructiva..."

O cómo comportarse ante una situación "estresante" ante el teléfono.

Cuando tengo que coger el teléfono en el trabajo, tengo por norma, sonreir y ser paciente.
Se nota enseguida cuando alguien sonrie, y por ello, siempre trato de ser amable.
Pocas veces pierdo la paciencia, y eso que he tenido llamadas de todo tipo.

Tengo que reconocer que le tengo "pánico" al teléfono, no me gusta nada coger el teléfono, para atender una petición, o una queja. Aún así, tengo que hacerlo.

Me molesta muchísimo que cuando estoy explicando una cosa, me interrumpan y no me dejen acabar la explicación, también, reconozco, que cuando estoy concentrada, quiero acabar la conversación cuanto antes, pero... Hago esfuerzos, y normalmente no hay quejas hacia mi "labor telefónica" por parte del cliente.

Sonrio y trato de ponerme en el lugar de la persona que llama, muchos llaman con tímidez, otros ya van lanzados, y otros sólo quieren saber cómo funciona el servicio que ofrecemos.

Hay gente amable, que te hace preguntas y espera la respuesta, y si le quedan dudas, sigue preguntando, hasta que se quedan conformes.
Hay gente violenta, que ya te dicen de todo antes de escuchar nada.
Hay gente curiosa, que sólo llaman para hacerte perder el tiempo.

Es curioso, creo que sólo nos quedamos con los episodios "malos", cuando hay problemas, o hay malos tonos, nos queda esa experiencia más marcada, que cuando tenermos una experiencia más agradable.

Y hablo del teléfono, pero también se puede decir de las visitas, los e-mails...

Hay veces que llegas a un nivel de confianza y complicidad tal con tu pareja, o amigos, que cualquier conversación "medio seria", se convierte en una anécdota.
Leyendo por los blogs, he caído en uno, en el que explican la diferencia entre reirse y sonreirse, y me ha dado pie a pensar que el tipo de conversación que ahí refleja su autor, la hemos vivido muchos de nosotros.

"- Prométeme una cosa.
- Dime.
- Prométeme que aunque mañana haga el ridículo no te vas a reir de mí.
- Ya estás otra vez. Ya verás cómo no pasa nada. Lo harás muy bien.
- ¡Promételo!.
- Prometido.
- Hablo en serio. Mira, que te conozco. Que eres un cabroncete. Sabes que es importante para mí y si me sale mal, no quiero que me hundas con tu socarronería.
- No te preocupes. No merece la pena que te angusties tanto. Es más, aunque no me ría del todo, ten por seguro que si metes la pata, sonreiré.
- Lo que yo decía. Eres un cabrón."

Ese tipo de conversación la he podido tener yo días antes de una actuación de ballet, me imagino toda nerviosa, terminando de coser las florecillas al traje, preparando la bolsa con los maquillajes, la toalla, el maillot del ensayo, preocupádome de poner vendas suficientes para las puntas, indicando donde tienen que sentarse para ver bien la actuación, o decir, yo saldré por la segunda caja a la izquierda, y luego saldremos 2 por la del medio... Bufff, y al ir a acostarte...
->él, con una revista.
->yo, mirando el techo.

-Mañana vendrás a verme, no?
-Claro.
-Y has preparado la batería de la cámara de vídeo?
-Sí.
-Y el carrete de fotos?
-También.
-Y aplaudirás mucho, no?
-Si te grabo, no puedo aplaudir.
-Pues dejas la cámara y aplaudes.
-Bien.

->él, muy paciente.
->yo, comenzando a ponerme nerviosa. (más nerviosa aún)

-Te gustará? No te aburrirás? Irás acompañado? Me traerás flores?
-Si, no, si, supongo.

-Por cierto, si te caes, te grabaré.
-Cómo?
-Que si das una pirueta mal y te caes, o algo por el estilo, te tendré grabada para la posteridad.
-Ni se te ocurra hacerme eso.
-Uys que no, ya verás ya.
-Mmm, eres malo conmigo.
-Un poco, lo justito para hacerte rabiar.

En los días de lluvia, cuando era pequeña, recuerdo, que mi madre me ponía un chubasquero blanco, con capucha, y con paragüitas rojos dibujados.

Me gustaba la lluvia, porque eso suponía que el impermeable salía de su armario, y que me lo iba a poner. Me levantaban pronto, me daban el desayuno, y mi madre me vestía.
Era divertido, me subía al sofá del salón, y mi madre me ponía leotardos; primero un pie, luego el otro, y luego me hacía volar por los aires, cogiendo de la cinturilla de los leotardos, y los iba subiendo. Pero hasta arriba, arriba, que luego se me caían.
Ya cuando me tocaba salir de casa, me ponía el impermeable, me abrochaba los botones, me ponía el gorro, y a la calle a esperar en la parada de la guagua.

Cuando era para ir al colegio, me gustaba menos, pero siempre lo he llevado con mucho orgullo.
El motivo es que cuando llegaba al colegio, y me ponía en la fila para entrar a clase, los niños se metían con mi impermeable, se metían con la cantidad de paragüitas en el mismo, y, yo que me encontraba monisíma con el chubasquero, me sentaba mal. Creo que muchas veces hice pucheros. Pero seguro que tenían envidia de todos los paragüitas que yo tenía dibujados, y ellos no.

Una fábula sobre el sentido de la vida que narra la historia de Eddie, un anciano de 83 años que muere de forma trágica. En el cielo encontrará a las cinco personas que más han influido en su vida sin que él, en muchas ocasiones, se diera cuenta.
Su autor, Mitch Albom, ha vendido siete millones de ejemplares -70.000 en España- de su anterior novela, 'Martes con mi viejo profesor'. De 'Las cinco personas que encontrarás en el cielo' ya se han vendido más de 3 millones de ejemplares en todo el mundo. Según Albom, el éxito se debe a que los lectores se sienten próximos a los personajes y a las situaciones que expone en sus historias. Esta novela tiene también algún toque de espiritualidad, pero no es un libro religioso, asegura el escritor.
La novela cuenta la historia de Eddie, un hombre de 83 años, veterano de guerra, que trabaja en un parque de atracciones de una ciudad de provincias norteamericana. Eddie muere en un trágico accidente al tratar de salvar a una niña de ser atropellada por una vagoneta de la montaña rusa. De repente, Eddie se encuentra en un lugar desconocido que parece ser el cielo.

Lo que el autor, de religión judía, llama el primer cielo, el paraíso, es ese lugar en el que por fin entendemos el sentido de nuestra vida en la Tierra. Allí, el protagonista se va encontrando con cinco personas, las que más han influido, de forma directa o indirecta en su vida, aunque él no se diera cuenta en muchas ocasiones, que le van contando hechos importantes de su pasado.

El Hombre Azul, que murió por salvarle cuando todavía era un niño; el Capitán de su escuadrón durante la Guerra Mundial, que le disparó en una pierna y le impidió rescatar a una niña en un incendio en Filipinas; Ruby, una anciana que le explica algunos detalles de su padre, con quien el protagonista siempre ha tenido una relación conflictiva; Marguerite, su esposa que murió joven; y la quinta persona es una niña, Tala, que murió en el incendio en Filipinas.

Esta tarde, mientras paseaba por la calle, he llegado a una plaza con jardín, -una especie de parque chiquitito dentro de la ciudad-, he pasado por el centro de la misma, y he visto una gran cantidad de abuelos reunidos, y que no perdían ojo a todo lo que se movía, fueran personas, animales u hojas del suelo.

Todas las tardes, y ahora con el calor, todavía más, hacen sus corros, juegan una partida a las cartas, escuchan la radio, o simplemente cuentan sus batallitas de antaño a todo aquel que les quiera escuchar.
(Alguno hay, muy listo, que se dedica a vender relojes, o tabaco.)

Antes pensaba que menuda lástima, o pena, todo el día, sin saber que hacer, aburridos, sin nadie al lado para conversar, pero he visto que muchos de ellos, son felices así, quedando por las tardes, para tomar el sol, hablar y ver pasar el tiempo.

Realmente, yo, cuando llegue a vieja, -y si llego-, creo no podré estarme quieta, creo que todas las horas del día se me quedarían cortas para hacer todo lo que querría hacer, o al menos... Eso espero.

No me gustaría nada la soledad dentro de unos cuantos años.

La decisión de ponerla en la alegría de hoy es debido a que se les veía felices de estar en la plaza, solos o en compañía, pero con vida todavía por delante para disfrutar de esos pequeños momentos, que a nosotros, todavía se nos escapan.

Un ladrido, corto pero fuerte, rompió el silencio de la noche. Una ráfaga de viento abrió la puerta de la habitación, -juro y perjuro que estaba cerrada, y no entornada- dejando pasar los malos pensamientos e ideas terroríficas, que me provocaron pesadillas anoche.

La ventana del despacho estaba abierta, -lugar donde duermen los cachorruínes- algún ruido debieron escuchar en la calle, que les provocó el ladrido.

Y más tarde, la incursión de Siroco, husmeando a través de la puerta de la habitación no hizo más que empeorar el sentimiento de "miedo?", "ansiedad?" que he tenido durante la noche.

P.S: Me parece curioso, que justo cuando estaba buscando una imagen para encabezar este artículo, me he encontrado con muchas imágenes de arañas, que son mi mayor pánico. Esta mañana, ha continuado mi pesadilla delante del ordenador. brrr.

Anoche me fuí a ver procesiones.

Sólo ví una, La Cofradía del Descendimiento de la Cruz y Lágrimas de nuestra Señora, en la que salía mi prima de 14 años, por primera vez.
Fue divertido, habíamos quedado todos los primos a cenar en casa, para ir luego todos juntos a verla. O a intentar distinguirla entre tanto capirote.
En cuanto llegamos y vimos a sus padres, nos dijeron el lugar que ocupaba, en la sección de tambores, la fila 14, la segunda por la derecha.

Y ahí nos ves a todos, contando las filas. Una, dos, tres, cuantas llevas? siete? yo llevo ocho. Veamos, volvemos a empezar. Uno, dos, tres...

¡Mírala, esa es!

No sé porque nos complicamos en contar las filas, en cuanto ella nos vió, levantó los palos del tambor, y se señaló, "soy yo, estoy aqui".
Y así todas las veces que la seguimos, que la alcanzamos y que la esperamos.

La primera parada, delante del colegio LaSalle, para el speech y posteriores dos jotas... (jejeje, Zaragoza), estaba muy bien organizada, redoble fuerte de tambores para poner el paso de la Virgen delante, y discurso.

De hecho, creo que es de los pocos que he escuchado, pero éste me llegó bastante.
Una de las cosas que dijo fue que únicamente se nos había dado una cosa para convivir, el Amor. Que cada persona de alrededor era nuestro hermano, y debíamos quererla. (Viva el amor libre y sin compromiso!!)

Dato curioso, alguien delante del paso debía tener la radio puesta, escuchando el partido de fútbol, no sé si con auriculares o no, pero se escuchaban de fondo los comentarios de la radio.

Otro dato curioso: también sonó un móvil, y no era el mío.

El primer paso para salir de una "¿depresión?" es llorar muchos días y muy seguido. Llorar hasta no poder más, hasta que los ojos se queden secos, y no haya ningún pensamiento más en la cabeza, tarea harto complicada.
Luego, al menos yo, ir a la peluquería, necesitaba un cambio de look; cortar, pero no demasiado; quitarme las mechas y dejarlo de mi color; alisarmelo en vez de jugar con los rizos.
Otra cosa que se puede hacer es comprar, pero desde chocolate y azúcar, hasta libros y música. Pero no es nada aconsejable, porque se gasta mucho.
Y luego, la cosa que más me gusta es mover de sitio todos los muebles de las habitaciones. Primero limpiar bien, sin rastro de polvo en las estanterías o barro en el suelo, y luego mover el sofá de lado, la mesa en la otra punta, y la televisión, porque no me llegan los cables, que sino...
En la siguiente habitación, me planteo cambiar la mesa de estudio y trabajo de pared, pero tal vez lo deje para mañana.

Ah! y por supuesto salir a la calle, nada de quedarse encerrada en casa.

-Cuéntame un cuento.

-¿Uno en el que salgan princesas y dragones?
-No, el cuento de nunca acabar.

-¿El cuento en que salen princesas y botijos?
-No, el cuento de las mil soluciones.

-¿El cuento que narra la historia de un muñeco de madera?
-No, el cuento que comienza por "érase una vez".

Érase una vez... (continuará)

Érase una vez...

Cuando los niños son todavía niños, guardan sus juguetes en una o más repisas de sus habitaciones.
También tienen baúles donde sus madres les recogen los juguetes más duros, sí, aquellos juguetes con forma de cubo, o los que tienen muchas piezas pequeñas, de esas que tu hermano pequeño no se puede meter en la boca.

En la repisa normalmente se guardan los juguetes que los niños más quieren, con los que pasan más tiempo jugando. Y en la repisa, al estar alta, los niños no llegan, y así sus juguetes se cuidan más.

Imaginaos... Una noche, siendo niños, os entra sed, ¿qué hacéis? Llamar a los papás para que os traigan un vaso de agua, y si los juguetes, no estuvieran recogidos en la estantería, al entrar ellos, con el vaso, por un descuido, ya que entrarían casi a oscuras, pisen uno de los juguetes que más os gusten?
Menudo disgusto, no?
Por ese motivo, los juguetes se recogen ahí arriba, vigilando por las noches, para que todo esté correcto.

La repisa de los juguetes vacíos, no siempre ha estado vacía, de hecho, siempre ha tenido muchos juguetes encima.
Tenía una muñeca con un vestido de rayas rojas, con dos trenzas y varios lazos, había una pelota de tamaño medio, con muchos colores y estrellas azules. Al lado de la pelota había una muñequita de plástico duro, que funciona con una llave situada detrás de sus alas.
Porque... Esta muñequita es un hada, y cuando se gira la llave, mueve sus alitas y la varita mágica que tiene en su mano, haciendo caer destellos de luz y purpurina de color dorado.

Cuando somos niños, no llegamos a esos estantes, y siempre pedimos ayuda a nuestros papás, o bien, y esto, no se lo digáis a nadie, cogemos la banqueta del baño, y la colocamos delante de la repisa, nos ponemos de puntillas, y con las puntas de los dedos, llegamos a alcanzar los juguetes, y con un poquito más de impulso, llegamos a cogerlos, para jugar con todos ellos.

Los niños se colocan en una alfombra de colores, que hay en el suelo, y comienzan a imaginarse historias, con todos esos juguetes, la muñequita se va en un coche de aventuras, y la pelota hace de perro saltarín, el hada mueve las alas, para provocar el buen tiempo, y mientras tanto, se escuchan las risas de los niños.

La repisa se va llenando de polvo...

(mañana segunda parte)

Si yo pudiera... te acercaría las estrellas hasta tu habitación, para que tejieran una colcha con la que cubrirte cada noche.

Si yo pudiera... te regalaría un caballito de mar, para que te cantara al irte a dormir.

Si yo pudiera... te traería la luna, para que te contara historias las noches en vela.

Si yo pudiera... te dibujaría una sonrisa eterna, cual payaso en un circo haciendo sonreir a los niños.

Si yo pudiera... te pintaría de vivos colores todos los bellos momentos que recuerdas.

Si yo pudiera... te besaría día y noche, hasta que vieras que puedes contar conmigo.

Acto segundo- el segundo trimestre.

Mañana, es un gran día, han quedado con el médico para hacer una ecografía, y ¡me dirán que soy!

Esta noche me voy a portar bien, y me voy a dormir, y a quedar quieto, quieto para que mi mamá descanse.

-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_

Esta mañana es especial, mi mamá me ha dado un tremendo abrazo, me ha dado los "Buenos días", y he notado la barba de mi papá, cuando se ha acercado a darme un beso.

Han estado hablando entre ellos, mi mamá le decía a mi papá que estaba un poco nerviosa, que tenía muchas ganas de saber ya que iba a ser, que había que comenzar a preparar la habitación, que con una sola mano de pintura no basta, y también que hay que comprar la cuna, los pañales, algo de ropita.
Pero claro, cómo de momento no sabían si iba a ser chico o chica, que no tenía nada en mente.

Mi papá le ha dicho que se tranquilizara, que en unas horas ya tendrían la primera foto de mí, y que también había que empezar a mirar nombres.

Uys, eso ha sonado muy bien, como me pondrán? Uno simple? Uno compuesto? Será español? O de otra nacionalidad? Creo que cualquiera que me pongan me sentará bien, porque lo habrán puesto con mucho amor.

Ay, Mamá! Ten cuidado no comas tanto, que me queda poquito espacio aquí para respirar. A ver si así, empujando el brazo, un poco más, ya puedo. Mi mamá se ha reído, le he debido hacer cosquillas.

Uy! Que frío me ha entrado, le han puesto a mi mamá una cremita en la barriga, y han puesto un aparatito encima que se desliza con mucha suavidad, y no sé porqué, pero me siento observado.
Tal vez deba quitarme este dedito de la boca, y si me encojo?
Entonces seguro que no me verán.
Aunque también puedo estirarme, para que me vean bien, y vean lo guapetón que me estoy poniendo.
Así a lo mejor hacen algo por agrandar este espacio. He crecido mucho, estos últimos días, y creo que ya va siendo hora que me dejen un huequecito más grande.

Que gustito más grande. Me resulta muy familiar, aunque sea más frío, es como las caricias de mi mamá al irnos a acostar. Arriba y abajo, en círculos cada vez más grandes. Que relajación, si siguen así, me voy a quedar dormido, sí, eso haré, quedarme dormido, donde está el dedito? Ah! Aquí, mmm...

Zz Zz Zz Zzz

Niño! Voy a ser niño! Que bien!

Eso que será? Me han comenzado a poner muchos nombres, pero creo que a mi Mamá no le gusta ninguno de los que han dicho. Estoy algo confuso. Hace un momento estaba dormidito, pensando en lo cómodo y a gusto que estaba, y ahora hay tanta excitación en relación a mí. Me encanta que se ocupen de mí, me siento tan querido...

Han puesto música, Marlango, tiene un sonido nada más empezar de campanillas, yo quiero esas campanillas en mi cuna, me ayudarán a dormirme.

Mi Papá quiere un nombre compuesto, uno en el que aparezca también el nombre de su padre, dice que para seguir la tradición, no sé que es eso, pero es bonito el nombre. Imprime carácter y seguro que me da confianza para cuando salga de aquí.

Que ganas tengo de salir y verles las caras a mis papás.

Mi Mamá está comiendo fresas otra vez, se le nota emocionada, dice que hay que avisar a toda la gente para que estén preparados, además dice que voy a ser el mejor bebé del mundo. Que me porto muy bien, y que estoy muy sano.

¿Acaso lo dudabas Mamá?

¿Que nombre me pondrán? ¿Alguna idea?

1) Si necesitas algún consejo, ¿a quién acudes?
Normalmente trato de resolver las dudas o problemas por mí misma.
Cuando realmente no puedo llegar a solucionar algo, y dependiendo del tipo de consejo, puedo preguntarle a mi padre, o a algunos amigos.

2) ¿Les haces caso a los demás cuando te dan consejos?
Si me convence, y veo que es bueno para mí, si, suelo seguirlo.

3) ¿Eres de dar consejos a los demás?
Creo que no soy una persona de dar consejos, sino que ayudo a encaminar los pensamientos. (¿?)
La explicación es sencilla, no es tanto dar consejos, sino escuchar, poner de relieve las soluciones, la problemática... Son ellos mismos los que sacan la conclusión.
Sirve de mucho escuchar y leer, así como estar "disponible" cuando te necesiten.

4) ¿Cuál ha sido el mejor consejo que te hayan dado?
Creo que el "piensa por y para tí misma", en relación a hacer mi vida, construir mi futuro.
Han sido varias personas las que me han aconsejado esto, normalmente cuando estoy tristona, o baja de ánimos (¿porqué será?).
La explicación que me suelen dar a esta frase es que soy yo la que vive mi vida, no los demás, debo hacer las cosas por mí y para mí, no por los demás. Suena egoista, pero es cierto, no puedo pensar en hacer algo que les pueda gustar a los demás, por el simple hecho de que ellos no están en mi piel.
Un ejemplo para aclarar esto: estudié Derecho porque así lo querían mis padres, aunque no iba a ejercer, porque no me sentía a gusto. Ellos no iban a ser "infelices" porque ellos no estudiaban eso, o fueran a ejercer, sino que lo iba a ser yo. (explicado?)

5) ¿Alguna vez te has arrepentido de seguir el consejo de un amigo, familiar, profesor, etc?
Los consejos dados por una persona con más experiencia que uno mismo suelen ser razonablemente eficaces. Los consejos dados por profesores en mi época estudiantil de colegio, o los de mi padre, siempre han sido buenos, y me han ayudado bastante a ser lo que soy ahora.

He encontrado a gente, que le ha hecho caso a los "mayores", y se han equivocado desde un principio. Pero eso es debido a falta de criterio, o ser inseguros.

Los consejos dados por amigos que sí te conocen, son normalmente los que quieres escuchar, o los que piensas que debes seguir, pero siempre hay algún amigo, que hace de abogado del diablo y te da todas las opciones que se pueden seguir.

P.S: Estas han sido Las 5 del viernes, que por tiempo, y poca concentración no subí en su día, pero me parecen interesantísimas para conocerme -en este caso- un poco más.

Esta mañana, he visto las primeras imágenes de la matanza que se está llevando a cabo en Canadá de focas.

La matanza de estas focas es el intento del gobierno para esconder su propia mala administración de la pesca del bacalao, culpando a las focas del daño hecho por la "sobrepesca" humana, dijo David Loan, Director de Campañas del Fondo Internacional para el Bienestar Animal (IFAW) .

Ha sido lamentable ver como apaleaban a los pobres bichos, ¿que culpa tienen?

En la tierra nada se presta tanto
para alegrar al melancólico,
para entristecer al alegre,
para infundir coraje a los que desesperan,
para enorgullecer al humilde y
debilitar la envidia y el odio,
como la Música.

Una explicación quiero!

La imagen muestra la mano de una mujer, cambiando de emisora. Ya tengo radio blog. A partir de ahora será Galatea's radio :p (botón a la izquierda de sus pantallas, señores)
Gracias a Nit por ayudarme a hacerlo posible.
Gracias a Sergio por su paciencia y pasarme el programa para pasar a mp3 la cantidad de discos que tengo.
Gracias también a Jose por explicarme el porqué de las barras invertidas en el java.

Gracias a todos por no criticar demasiado la música escogida, -de momento-.

Esta mañana me he encontrado con un comentario curioso, de Nacho,

¿Cómo empiezas las historias?

He estado pensando en una respuesta sencilla, a la vez que verdadera, y resulta que no he podido encontrar una sola respuesta.

Normalmente soy muy observadora y abierta a todo lo que ocurre a mi alrededor, suelo fijarme desde la sonrisa de una persona en el autobús, hasta en las conversaciones que tengo a lo largo del día.

La mayoría de los “cuentos” que están escritos en el blog han sido inspirados por una imagen, que creo, debía tener previamente en mi cabeza, y que se ha desarrollado por algo que he visto o escuchado.
Suele bastar una palabra o una imagen –como las que encabezan las distintas inspiraciones- para dar rienda suelta a la imaginación, y comenzar a desarrollar la historia.
Una frase escrita en el periódico, una imagen que me llama la atención, un comentario... trato de darles la vuelta, y buscar el significado que se podría dar para poder redactar algo con estilo, y que no resulte una pesadez.

El desarrollo suele ser bastante más sencillo, me basta con pasear por la ciudad durante un buen rato, para ir esbozando la idea principal y arrancar los distintos matices. Pero eso tiene su fallo, porque muchas veces, al no escribir la idea en un papel, se me escapa, y pierdo la inspiración.
Tengo la casa llena de notas, con palabras sueltas, con pensamientos cazados al vuelo, que si alguien lee no entendería, pero que a mi me sirven para comenzar a imaginar y tratar de describir con ¿ternura? las distintas historias y cuentos que voy publicando.

El final es más complicado, mis pensamientos van más rápidos que mis manos, y se me suelen escapar la mayoría de los finales, por falta de paciencia o inspiración. Aunque esto último trato de remediarlo.

Y como esta pregunta estaba en el post de consejos, creo que el mayor consejo que puedo ofrecer, desde mi humilde posición, es estar abierto a todo lo que nos acontezca, observar, y tratar de contarlo.

Hace tiempo, mucho tiempo, existía una niña de pelo corto y oscuro, que vivía al borde del mar.

Sus padres tenían una gran casa, justo al lado del faro, del cual eran los dueños.
A la derecha había un acantilado, y bajando por el camino, se llegaba a una playita, de arena dorada y fina. Ahí, la niña hablaba con las focas y las gaviotas, que, curiosas, se acercaban.

A la izquierda, se encontraba un pequeño muelle, donde los barquitos, con sus velas de todos los colores dibujaban el perfil del horizonte. Cuando soplaba el viento, las velas se movían de lado a lado, provocando un pequeño silbido, que, junto a los gritos de las gaviotas, animaban la música de las olas.

Delante de la casa, había un gran jardín, lleno de árboles frutales, jardín donde la niña jugaba con su sombra al escondite.

Rara era la vez que la niña no se quedaba dormida en el jardín, tumbada en una manta, mirando al cielo, viendo volar las gaviotas por encima de ella, escuchando el rumor del mar, y siguiendo con su mirada, el halo de luz.

A esta niña, los momentos del día que más le gustaban eran el amanecer y el atardecer.

El amanecer era especial, ella se levantaba con las primeras luces y bajaba por el camino hasta la playa; allí, esperaba que las focas más grandes se despertaran y comenzaran a sacudir las aletas para despertar a las demás. En cuanto estaban todas despiertas, se iba acercando, una por una a darles los “buenos días”, les acariciaba el morro, y les preguntaba que tal había ido el día anterior.

Unos minutos después, las primeras gaviotas se acercaban a picotear en la arena, y la niña, también les deseaba un feliz día. Esperaba que acabaran de jugar entre ellas, y de darse baños en el mar, y entonces, les hacía infinidad de preguntas, sobre sus viajes.
- “Hasta donde habéis llegado” – “que habéis visto?” – “A quien habéis conocido?” –“Hay más animales en ese otro lugar?”

Las gaviotas le contaban a la niña todas las aventuras, todo lo que habían visto, todo lo que habían sentido, con quien habían jugado, los peces que habían pescado.

La niña, les escuchaba fascinada, y esperaba poder algún día, tener alas y convertirse en gaviota para volar libre y conocer otros lugares.
Ella les contaba a las gaviotas, lo que había ocurrido la tarde anterior, les decía cuantas estrellas había contado, y los sueños que había tenido durante la noche.

Las gaviotas soñaban con ser una niña. Y más precisamente, querían ser como esa niña.

Los atardeceres eran mágicos. La niña se quedaba mirando el mar, que adquiría unos colores más vivos y brillantes, que durante la mañana. Se sentaba encima de una enorme roca, con las foquitas a sus pies, con las piernas dobladas y los brazos rodeando sus piernas, y comenzaba a contarles sus sueños.

Era una niña que creía todavía en todo lo que en los cuentos leía.

Soñaba que los príncipes existían, y que las ranas no eran más que ellos disfrazados, dispuestos a dar el salto, para conseguir un beso de ella.
Pensaba que las estrellas jugaban al escondite durante el día, y por eso, ella no las veía. Quería creer que la luna era la madre de todas ellas, y que cuando no se la veía más que un pedacito, estaba enfadada con las estrellas, por hacerla rabiar.
Imaginaba que todo el mundo no estaba habitado más que por ella y los animales que hablaban con ella; con los delfines que, a lo lejos, veía saltar entre las olas, y por las gaviotas, que traían noticias de un mundo maravilloso.

Un mundo que ella quería conocer, y que, sentada en la roca, soñaba con encontrar...
un día de estos.

P.S: dedicado a Nit.

Esta semana, se trata de escribir una historia, con el final indicado en negrita. La magnífica idea de estas 5 del viernes, ha sido de los chicos de NPG. (espero, "Esquivando" que te agraden :P)

1) Déjalo en mis manos.
Escuché sus últimas palabras, en la fría madrugada, mientras subía al coche. La niebla me impedía verle bien, pero sé que me miraba con ternura, queriéndome proteger, mientras me decía "déjalo en mis manos".

2) ... no es lo que parece.
La niña se columpiaba. Arriba y abajo, con cara de felicidad, mientras miraba a sus padres, que, alejados estaban hablando. Sabía que estaban discutiendo, pero su felicidad inmediata le impedía razonar, se repetía una y otra vez, no es lo que parece.

3) ... y se subió la cremallera.
Esa tarde paseaba por el parque, con su hermoso perro. Era una bonita estampa; ella, bajo su paraguas miraba hacia adelante, mientras el perro, la seguía fielmente.
De repente, ella, hablando para sí misma, dijo, "todo es tan extraño...".
Se llevó la mano a la cazadora, ... y se subió la cremallera.

4) ... nunca antes me había pasado.
Hace tiempo, que lo estoy pensando, necesito un descanso en mi vida, terminar con este remolino de energía que es mi día, y reflexionar sobre mí, y lo que hago. Siento nostalgia, nunca antes me había pasado.

5) ...y el mio es más grande.
Soy ciega, pero tengo una estrella que me muestra el camino a seguir. No la veo, pero la siento, me ayuda a caminar, a sentir y a vivir. Hoy, todavía no sé que quería decir, cuando, un día , la escuché decir que había ayudado a más gente, muchos de ellos tenían un buen corazón, pero que el mío era más grande.

En ese pueblo de las montañas, esperaban con ansiedad la llegada del juglar. Cuando se acercaba con sus cachivaches, su música y los caballos que tiraban de la carreta, los aldeanos se reunían todos en la plaza, juntaban bancos, y se sentaban a escuchar las historias de otros pueblos que traía el Juglar.

El juglar solía acercarse una o dos veces al mes a ese pueblo, puesto que para ir, tenía que cambiar la ruta establecida de caminos, tan alejado estaba de la ruta de otras poblaciones.

Pero ese pueblo tenía algo especial, al juglar le gustaba cantar y bailar en ese pueblo, por la sencillez de los aldeanos. Cualquier cosa que hiciera para divertirlos, o enseñarles, ellos sonreían y aplaudían, como si de algo espectacular se tratase.
Le gustaba recitar poesía, pero también realizar juegos con la gente que se ofrecía, y cantar y bailar, eso nunca faltaba.

En una de esas ocasiones, en las que estaba realizando juegos de magia, una niña de ojos grandes se acercó hacia donde el Juglar estaba.

-“Cuéntame una historia”, se escuchó bajo el griterío de la gente.

Poco a poco, el silencio se hizo en la plaza del pueblo. El juglar miró a la niña de ojos grandes y le pidió que repitiera lo que había dicho.

-“Cuéntame una historia con princesas y caballos, con sueños imposibles y estrellas brillantes.”
-“Estaba esperando que te acercaras, bella niña. En uno de mis viajes, me encontré con una niña como tú, que me explicó uno de sus sueños. Y la historia que a continuación voy a contar fue inspirada por ella.”

Escuchad atentamente...

Monta sobre tu caballo blanco princesa.
Monta en tu caballo blanco y vuela hacia tus sueños
que el cielo te amparara sobre su gran sol mientras sea de día
y La Luna te mecerá en su seno cuando se haga la noche.
Tu vida será felicidad,
Marcada tan solo por pequeños resquicios de odio y tristeza.
Pequeños resquicios de odio y tristeza, como pequeños son los granos de arena.
No temas a la muerte que vendrá princesa.
Pues vendrá suave.
No temas al dolor princesa
aunque golpeé fuerte y huya despacio.
Más ante todo ama princesa
no temas al amor.

Cabalga sobre tu caballo blanco
sobre el horizonte infinito
hacia un horizonte alcanzable.
Cabalga sobre la vieja mar princesa
tal vez las olas te ayuden a buscar tu camino.
Las estrellas lo alumbraran para que no tengas miedo
y cuando las lagrimas mojen tus ojos...
detén tu caballo princesa
detén tu caballo para mirar hacia atrás
detén tu caballo para mirar hacia delante.
Galopa deprisa para alcanzar tus sueños.
Galopa sin prisa cuando creas que no puedes más.
Descansa y escucha al viento susurrando tu destino.
Duerme tranquila princesa que el mundo, velara por ti.

“-No te tires.”
Escuché esa voz, tímida, asustada a tan sólo cuatro pasos de donde estaba.

“-No te tires.”
Repitió, esta vez con más fuerza en su tono de voz.

Yo me encontraba en mitad de ese puente, mirando el agua que pasaba por debajo, los árboles de ambos lados jugaban al escondite con el sol, y dibujaban sombras sobre el agua. Algunos peces saltaban por encima del agua, se perseguían, ajenos a lo que acontecía a sólo unos metros por encima de ellos. Las ondas que se proyectaban en el agua, me tenían completamente absorto.

“-No te tires.”
Al escuchar esa voz, entendí el porqué estaba allí, y cómo había llegado hasta ese puente.

Mi vida se había quebrado tan sólo unas horas antes, había perdido todo lo que más había querido y sólo me quedaba el día, y la noche, los recuerdos y el sonido.

Si hubiera podido volver atrás en el tiempo, hubiera hecho todo lo posible por cambiar el destino, el vil destino que había comenzado a trazarse hace unos meses.

P.S: lo continuo mañana, cuando consiga encontrar el porqué de escribir este "no te tires"

Esa mañana se había despertado bien, con ganas de seguir adelante, feliz y con una gran sonrisa.
La luz del sol le reflejaba en la ventana, y le daba ánimos para levantarse y empezar con buen pie ese día.

Nada presagiaba lo que iba a pasar más tarde.

Entró a trabajar como siempre, había mucho trabajo ese lunes, mucha gente a la que atender, y poco tiempo para terminar todo a la hora. Aún así, se esforzó como siempre, cumplía con sus responsabilidades, hasta que sonó el teléfono.

Lo cogió, atendió, y se quedó en blanco, le pasó la llamada a su compañero, y comenzó el retroceso...

Casualmente la jefa estaba por ahí, se enfadó y gritó, no tenía que haber pasado la llamada, no quería escuchar la explicación de é, le daba igual que el ordenador se colgase, que tuviera más trabajo que era imperioso acabar, su trabajo consistía también en coger el teléfono.
Aunque no tuviera palabras, aunque no supiese que decir, aunque no le funcionara el ordenador, aunque tuviese otra tarea entre manos. Daba igual, debía coger el teléfono y hacer su trabajo.

La discusión continuó más tarde, de camino a casa, él intentaba explicar los motivos, dándole la razón, pero no se sentía escuchado; a ella, le daban igual las excusas, su trabajo era su trabajo, le dijo que tampoco se sentía escuchada.

Él llegó a casa, arregló unas cosas, le mandó un mensaje, desconectó los teléfonos y se preparó para salir...

Estaba triste, y no sabía que hacer...

P.S: Asombrosamente parecido a la realidad... Continuará...

Hay mañanas en las que te despiertas y todo tu mundo ha cambiado. Los pensamientos que tenías ayer han desaparecido junto a las lágrimas derramadas, y comienzas una nueva historia. Otra vez...

Lo bueno de todo esto, es que con el olvido que ejerces sobre los acontecimientos de ayer, o de otro día de nuestra vida, comienzas desde cero, día tras día.

Tienes 24 horas para escribir tu propia historia diaria. Nada más empezar, le añades una sonrisa matutina, un beso de agradecimiento, un par de palabras amables, una mirada cómplice, y tienes tu día hecho a medida.

Añades una invitación a desayunar -quien se apunta?-, mucha simpatía, y comenzamos a escribir una nueva historia.

La historia de tu vida, durante el día de hoy. Y, que casualidad, que el protagonista de esta historia, soy yo!

Encaminó sus pasos, sin rumbo fijo, sumido en sus pensamientos. Estaba tranquilo. El sol le acariciaba la cara, la gente pasaba por su lado, los coches seguían su ruidoso rumbo...

A nadie le importaba que le pasaba, nadie le miraba, nadie le escuchaba. Estaba solo ante el mundo, solo ante su vida. Y hoy, dejaría de ser una mancha en el mundo, hoy sería él, por primera vez en mucho tiempo.

Había querido y había amado, pero se equivocó. Y ya no podía dar marcha atrás.

Su paseo le había llevado al puente, al lado del parque, donde tantas veces había estado paseando.
Hoy, ya en primavera, veía los árboles con hojas y color, a muchos niños jugando en manga corta, mientras sus madres charlaban animosamente al lado de los columpios. Siempre había pensado que tener el parque de juegos al lado del río, era todo un peligro, a pesar de las vallas.

Me acerqué al puente, caminé hasta el centro del mismo, y me quedé contemplando el agua.

“-No te tires.”
Escuché esa voz, tímida, asustada a tan sólo cuatro pasos de donde estaba.

Se trataba de una niña de ojos grandes. Debía tener unos seis o siete años. Iba con una camiseta azul, y unos pantalones con flores, una muñeca colgando de su mano, y una mirada tan expresiva...

Me repitió un par de veces más que no me tirara. Tenía algo en su voz, tenía magia al decir esas tres palabras. Consiguió que levantara la vista y al verla, mis pensamientos tomaron un rumbo distinto.

Sus ojos me indicaban esperanza; su tono de voz, confianza; su sonrisa inspiraba tranquilidad.

¿Cómo alguien, tan pequeño, podía ser tan influyente?

Me volví lentamente, comencé a sonreír, le guiñé el ojo y le di las gracias. Se las di con sinceridad, ella había salvado mi destino... Con sólo tres palabras: “no te tires”.
Ella sonrió, se dio la vuelta, y se marchó.

Yo la seguí con la mirada, hasta que la perdí. Nunca jamás la volví a ver.

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Años más tarde, conté esta historia a mis hijos, recordé como me había sentido esa vez, como había pensado que no había salida, y como había conseguido salir adelante, por mi mismo. Todo se lo debo a esa niña de ojos grandes e influyentes, que con sólo decirme “No te tires”, salvo mi vida.

¿Que pasaría si... ya no hubiese más estrellas en el cielo?
-Se apagarían los deseos de la gente?

¿Que pasaría si... el mar se secara?
-Ya no se se verían a los delfines jugando con las olas?

¿Que pasaría si... el sol se apagase?
-viviriamos en penumbra?

¿Que pasaría si...

Escuchado el otro día en una película en el cine...
Cuando duermes solo en una cama de 1'35, tiendes a quedarte en tu lado de la cama, pareciendote inmenso el espacio que se queda libre, y que nadie llena.
Para combatir esa soledad, y ya de paso, sentirse mejor (o más cómodo) tienes que ponerte en el centro de la cama.
No cura la soledad, pero se duerme mejor.

Vivido ayer durante la clase de Francés...
Uno de mis alumnos fue a Francia a casa de unos amigos, para practicar el idioma. Debía de estar en una especie de casa con animales de corral, vacas, gallinas, perros...
Le llamó la atención que los sonidos de los animales en francés son distintos a los escuchados en español.
Una vaca en España dice "Muuuu", y en Francia dice "Meeuuhh", las gallinas dicen "cot, cot, cot", y para llamarlas no usan el típico "piiiitas, piiiitas, piiiitas..." sino otro sonido, más... "pijo".

Pensamiento de hoy...
El punto de partida es el cartel de la película "Peter Pan" visto en el autobús. ¿Quien no se ha sentido alguna vez como un peter pan que no quiere crecer? Y, ¿porqué?

Y como punto final, daros las gracias a todos por vuestros comentarios y visitas.

Coge un pincel y acompañame. Vamos a dibujar un cuadro.

¿qué te gustaría dibujar?

¿Un paisaje donde haya árboles, o tal vez el mar?

¿Te gustaría pintar a la gente que pasa por la calle? Creo que esa no es buena idea, terminarías haciendo lluvia de colores hacia la calle.

También podemos coger el frutero y comenzar a pintarlo, y luego ponerle color... Aunque creo que ya sé lo que más te gustaría...
Dibujar tu imaginación.

Imaginación... ¿Qué colores predominarían en el cuadro?

Las 5 de este viernes literario
Adivinemos de que obra literaria se trata en cada pregunta...

1) "Macondo era entonces un aldea de veinte casas de barro y cañabrava construidas a la orilla de un río de aguas diáfanas que se precipitaban por un lecho de piedras pulidas, blancas y enormes como huevos prehistóricos."
100 Años de Soledad, de Gabriel García Márquez

2) "Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro. Lo dejo suelto, y se va al prado, y acaricia tibiamente con su hocico, rozándolas apenas, las forecillas rosas, celestes y gualdas... Lo llamo dulcemente "¿...?", y viene a mi con un trotecillo alegre que parece que se ríe, en no sé qué cascabeleo ideal..."
Platero y yo, de Juan Ramón Jiménez.

3)Podéis imaginar entonces mi sorpresa cuando, al despuntar el día, me despertó una extraña vocecita que decía:
Por favor... dibújame un cordero.
- ¿Qué?
- Dibújame un cordero.
Me levanté de un salto como su hubiera sido alcanzado por un rayo. Me restregué los ojos. Miré detenidamente.
Y vi un niño, realmente extraordinario, que me observaba gravemente."
Le petit Prince, de Antoine de Saint-Exupéry.

4) ¿Qué veo? ¿Una copa apretada en la mano de mi fiel amo? ¡El veneno, por lo visto, ha sido la causa de su prematuro fin!...¡Oh ingrato! ¿Todo lo apuraste, sin dejar una gota amiga que me ayude a seguirte! ¡Besaré tus labios!... ¡Quizá quede en ellos un resto de ponzoña para hacerme morir con un beso reconfortante. (besándole) ¡Tus labios están calientes todavía!"
Romeo y Julieta, de William Shakespeare.

5) Tenía en su casa una ama que pasaba de los cuarenta, y una sobrina que no legaba a los veinte, y un mozo de campo y plaza, que así ensillaba el rocín como tomaba la podadera. Frisaba la edad de nuestro hidalgo con los cincuenta años, era de comprensión recia, seco de carnes, enjuto de rostro, gran madrugador y amigo de la caza.
El Ingenioso Quijote de la Mancha, de Cervantes.

FELIZ SAN JORGE A TODOS. FELIZ DÍA DEL LIBRO... Y DE LA ROSA.

Hace unos años, en la inmensa biblioteca que tenían mis abuelos, encontré un libro de unas 100 páginas, de tapa blanda, y con algunas marcas en sus páginas, del uso que se le había dado.
Estaba en una de las estanterías del fondo, en un estante bastante alto, para lo pequeño que era. No sé porqué ni cómo, pero su lomote color verde esperanza, me llamó desde lejos, y no tuve otro remedio que ir a por un taburete para alcanzarlo.

Y... algo extraño ocurrió.

Antes de haberlo tocado con mi mano, ya había salido de entre los demás libros, casi, casi, podría asegurar que se tiró a mi mano, para ser leído.

En cuanto lo tuve en mis manos, lo miré. Tenía un dibujo triste y gris en la portada, que llamaba la atención en comparación con el verde del lomo, y, como ya he dicho antes, no sobrepasaba de las 100 páginas. Era un libro pequeño, de bolsillo, sin muchas florituras, pero con letras grandes. Cómo si fuera un libro para niños...

Pero no lo era. Me fui a mi cuarto para comenzar con la lectura, estaba impaciente y nervioso por empezar.

Ya tumbado en la cama, con los pies en la pared, y la cabeza hacía abajo, las ventanas dejando entrar la luz del sol, comencé a leer ese libro.

“Esta historia que aquí lees es mi historia, la historia de un libro que quiere crecer...”

Atónito, dejé caer el libro en el suelo, no me había dado cuenta que no había escrito ningún nombre de autor, ni tampoco había ningún título. Busqué estos datos por todo el libro, portada, contraportada, lomo, índice...

¡Nada! No había ningún dato que señalara el autor o el título.

Pero ya me había picado la curiosidad, y volví a retomar el libro. Me había incorporado antes encima de la cama, y ahora, con las piernas encogidas y con los grandes almohadones a cuadros a mi alrededor, comencé de nuevo...

“Esta historia que aquí lees es mi historia, la historia de un libro que quiere crecer... ... Cada vez que me lees, haces que este libro vaya creciendo, se irán añadiendo páginas al final de cada capitulo, por eso, quiero darte las gracias por haberte fijado en mí, y por haber iniciado la lectura.
Y también, por ayudarme a crecer.”

En el libro, o mejor dicho, el libro, contaba sus aventuras a lo largo de los años, cómo había salido de la editorial, siendo un completo desconocido para muchos de los libros que por allí había, y siendo ignorado por otros, que lo veían muy pequeño, para saber contar una historia de la importancia de las suyas.

Sus líneas me cautivaron desde el principio, empleaba palabras sencillas, aptas para todos los públicos, narraba sus aventuras con pasión, y con un poco de tristeza, por no sentirse querido.

Contaba en una de sus páginas, cómo se las había ingeniado para atraer a la gente a leer su libro, cómo había conseguido que su lomo fuera verde, y cómo había conseguido crecer con las continuas lecturas que, poco a poco había ido consiguiendo.

Una de sus etapas más felices, contaba, fue en la biblioteca de un colegio infantil. Todas las semanas, era cogido por las manos de un niño, y le contaba sus historias. Había conseguido ser el libro más leído de todo el colegio, y desde infantil, hasta secundaria, todos los que lo había cogido para leerlo, le recordaban.

Por aquel entonces, no contaba su historia, ni sus ansias por crecer, sino que contaba la historia que los lectores le pedían. Podía sentir que tipo de literatura quería cada uno, y se “transformaba” en la historia.

Eso le trajo muchas alegrías...

Esta tarde, he pasado por delante del Hospital Infantil, y me ha venido a la cabeza un hecho que ocurrió hace unos meses.

Ese día, iba en el coche, nos paramos en un semáforo, justo delante del hospital, levanté la vista hacia la entrada del mismo, y justo en ese momento, llegaba un coche, conducido por un hombre.

Bajó del coche, dejando la puerta abierta, dió la vuelta, abrió la puerta de atrás, y cogió en brazos a una niña, que supuse sería su hija.

Me llamaron la atención la prisa del padre por llegar a urgencias, a que atendieran a la niña, y la preocupación, que se reflejaba, no sólo en su rostro, sino también en las maneras de llegar, y coger a la niña.

Sé el trabajo que hacen en urgencias, y cómo enseguida ayudan a las personas. Pero me ví dentro de unos años, llegando yo también, con un hijo, y se me cayeron todos los ideales.

... Pero también tristezas.

Tantas manos que le cogieron para leerlo, lo usaban, lo arrugaban, le hacían dibujitos a lápiz, y lo que más le molestó, una vez, fue cuando un niño, de unos 9 años, leía su historia en la bañera.

“Imagínate, me contaba, de repente, su madre abrió la puerta, y me dejó caer al agua, del susto que le había dado.”

Se dio prisa en recogerme, y en secarme, pero la esquina inferior se vió afectada por el agua. Creo que desde entonces ya no volví a ser el mismo.

Ahí me dí cuenta que si no te tratan bien, ¿para qué sirve crecer?

Yo sólo quería contar la vida de todos aquellos que me leyeran, y así ayudarme a crecer, y no ser sólo un libro triste y gris, pequeño y sin nada que contar, que se olvida en el fondo de la librería a la espera de que algún curioso, sople encima de ti, quite el polvo, y lea tus palabras sin sentido.

Entonces, pregunté, cómo acabaste entre los demás libros de la biblioteca de mi abuelo?

Comenzó contándome que mi abuelo era el director del colegio, donde el libro había recaído. Y que una de las innumerables veces que lo había cogido para leer una historia, el libro le había contado que ya no quería seguir siendo él, quería comenzar a contar su propia historia.

Quería explicar cómo había salido de la editorial, queriendo ser un libro más grande y con más palabras, cómo había ido creando historias para todos sus lectores. Quería contar lo orgulloso que estaba de haber sido tan admirado, y haber sido uno de los libros de más lectura.
Quería contar sus alegrías al ver como los rostros de las personas se iluminaban de emoción al leer sus historias, y también contar sus desventuras con el agua, las arrugas, y, en general, el paso del tiempo.

Sus hojas comenzaban a amarillear, y el peso de las muchas páginas, sólo provocaban que nadie lo cogiera para leer.

¿Quien quiere leer un libro de miles de páginas, sin saber siquiera cuál es el argumento?

El libro entendía que su tiempo de gloria había pasado y quería comenzar a contar su propia historia, su historia personal.

Mi abuelo lo cogió de la biblioteca, y tras leer todo esto que os acabo de narrar, decidió llevárselo a casa, ponerlo en una de las estanterías de su biblioteca, y sacarlo de vez en cuando, para leerlo, y ver como le iba al libro con su nueva vida.

Agradezco la sinceridad del libro al contarme su historia, aunque todavía hay cosas que no entiendo, porqué si tantas alegrías le daba el crecer y ser leído por varias personas, cómo es que se cansó de querer crecer?
Tal vez, su imaginación le fallara, y no pudiera continuar con las historias que le pedía la gente,
o tal vez, sólo quisiera descansar, al haber conseguido su objetivo y su sueño.

Ahora, el libro tiene sólo 100 páginas, y su historia está firmada en letras grandes y redondas. Pero cuenta su historia, sin detalles, sin anécdotas, pero con la eterna esencia de aquel libro que quería crecer, y que, una vez lo consiguió.

Ningún sueño es posible sin la colaboración de los demás.

Érase que se era... La historia de una margarita.

Era una flor muy bella, crecía con la primavera, en un enorme campo verde, lleno también de margaritas, y cercano a un río. Esta margarita en concreto, era un poco coqueta, se enorgullecía de tener los pétalos muy blancos, inmaculados, sin manchas, ni cortes.

Todos los abejorros y mariposas que pasaban volando por encima de ella, se quedaban contemplándola extasiados.

Sobrevolaban la margarita una y otra vez.

“Ziuuuu”, “Ziuuuu”, se escuchaba cuando pasaban las mariposas de lado a lado.

“Zzzzzz”, “Zzzzzz”, cantaban los abejorros al unísono, cuando se acercaban a ella.

La margarita extendía todos sus pétalos, para todos sus admiradores, y se balanceaba al compás de la brisa. Era todo un espectáculo.

Por las mañanas, era ella la primera en despertarse, y en bañarse con las gotas de rocío, que habían caído durante la noche. Comenzaba a cantar, y a bailar, mientras se desperezaban sus vecinas, las demás margaritas. Y en cuanto se despertaban, allá que comenzaban todas a cantar con ella, y a estirarse sus pétalos. Aunque no eran tan bonitos como los de nuestra margarita.

Alguna vez que otra, algún bichito, se había atrevido a subir por su tallo, a refugiarse entre sus pétalos para beber el agua del amanecer, y la margarita, muy amable, había accedido, siempre y cuando, no le tocara sus hermosas hojas y pétalos.

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Y ahora, tenemos tres finales posibles para este cuento corto...

Primer final:
Una de esas veces que la margarita se había quedado dormida, al calor del sol, vino una plaga de saltamontes, que arrasaron con casi todas las flores del campo. Lógicamente, nuestra margarita, poco pudo hacer, y cayó como todas, en las garras y fauces de esos enormes bichos verdes, que nada sabían de belleza primaveral. Y por más que la margarita pedía clemencia, los saltamontes, más hambrientos que nunca, se la comieron.

Segundo final:
Los días seguían pasando en ese campo verde, lleno de margaritas. Nuestra margarita contaba sus cuentos a todos aquellos que quisieran escucharla, imaginaba que ella viajaba por todo el mundo, agarrada a las patas de un par de mariposas de vivos colores, y que conocía muchas flores de otros colores y de otros olores, que a su vez, contaban la historia de la margarita viajera.
Su viaje duró dos días, hasta que se marchitó de volar tan cerca del sol, y no beber nada del agua subterránea, que la sustentaba. Pero al menos, fue feliz durante sus peripecias, y fue la primera margarita viajera.

Tercer final:
Cierto día, una familia se acercó a ese campo de margaritas, iban de excursión, y tan maravilloso era el paisaje, que decidieron quedarse ahí, a comer.
Extendieron el mantel a cuadros rojos y blancos, sobre una parte de las margaritas, y se dispusieron a sacar los platos, y la comida de las cestas.
Mientras los padres colocaban todo, los niños, fueron a coger un ramillete de margaritas, y entre ellas, estaba nuestra margarita.
Ella estaba contenta, iba a ser la decoración de un mantel grande y colorido, y las personas que la miraran seguro que hablaban bien de ella, y de sus compañeras.
Los niños acercaron el ramo de margaritas a su madre, que cogió tres margaritas, las más bonitas, y les dijo a los niños que iban a hacer un juego.
Y pétalo a pétalo, con un “te quiero”, “no te quiero”, nuestra margarita acabó sin sus hermosos y blancos pétalos.

Pero... Su último pétalo fue un “te quiero”, dicho de la madre a su hijo. Allí acabó la vida de la margarita, pero pudo ver una última sonrisa.

María y Marta son dos amigas de siete y seis años respectivamente, que todos los días se encuentran en la parada del autobús escolar, comparten clase, aficiones, amigos e historias.

María era un niña regordeta, con mucho mando, -eso de ser mayor-, y con muchas ideas raras en la cabeza. Al menos eso es lo que pensaba Marta.

Marta era más tímida, no abría mucho la boca, y siempre apoyaba lo que su amiga decía. Tal vez por eso, ambas se compenetraban tan bien. Eran muy buenas amigas.

Ambas estaban en una época de verdades y mentiras, relacionadas con el mundo de los adultos.

Una tarde, pasadas las cinco, en el autobús escolar, María le estaba contando una historia a Marta, acerca de lo que había hecho en la recrea con los chicos, cuando le dijo que el Ratoncito Pérez no existía.

Marta se quedó atónita por dos motivos. No sabía a que venía eso, y por supuesto, y por primera vez, su mejor amiga mentía.

Cómo podía ser posible que el Ratón Pérez no existiera, si la noche anterior, le había dejado dos libros debajo de la almohada?

“Mientes María, el Ratompérez existe, y ha venido a traerme unos libros.” –le dijo Marta, toda colorada por el creciente enfado.

“No miento, el Ratón ese no existe, son los padres quienes dejan un regalo debajo de la almohada, a cambio de los dientes que se nos van cayendo.” –le replicó María, toda orgullosa, por saberse la historia.

“Me estás mintiendo, mis padres me lo han dicho, además, es pariente mío, tiene mi mismo apellido, y mi hermana lo ha visto muchas veces, cuando ella era pequeña, y se hacía la dormida, y lo veía acercarse, y le hacía cosquillas con los bigotes, y... y...”
Llegada a este punto, Marta se echó a llorar, tal era su nerviosismo y su miedo.

Uno de sus sueños, una de las verdades de sus padres comenzaba a resquebrajarse. ¿Ahora qué?

María estaba tan segura de lo que decía, y ella era tan pequeña e inocente.

La profesora que hacía la “surveillance” se acercó hacia donde estaban ellas, para saber el porqué de la llantina de Marta.

“Que te ocurre?” –preguntó preocupada.
“María me ha dicho que el Ratoncito Pérez no existe” –le contestó Marta.
“Y es cierto, no le he mentido, el ratón Pérez son los padres” –protestó María.
“No María, el Ratón Pérez son los padres, Marta está en lo cierto, lo que le han dicho sus padres es verdad.” –dijo ella, mientras, -Marta estaba segura- le vio guiñar el ojo a María.
“Contadme, que habéis hecho en clase hoy?”

La historia entre ambas niñas acabó ahí.

Pero no así la de Marta, y su ratoncito, su querido Ratoncito Pérez,
Cuando llegó a casa, estaba triste, pero nadie se dio cuenta.

Espero unas horas, y mientras su madre la hacía la cena, una tortilla francesa con queso, se acercó al umbral de la puerta y lanzó la pregunta.

“Mamá, el Ratoncito Pérez no existe, verdad?” –dijo, conteniendo las lágrimas.

Su madre se volvió asustada.

“¿Quién te ha dicho eso?” –preguntó.
“María”
“¿Quieres que esperemos a Papá?”
“No. Es cierto, no?”
“Sí y no, hija. Es cierto que María tiene razón, el Ratoncito Pérez no existe como si fuera un ratón normal. Pero sí existe en tu imaginación, y en la de muchos niños.”
Y dicho esto, la abrazó con fuerza.

Pero los sueños existen, y seguirán existiendo siempre mientras haya alguien que crea en ellos con la fe de una niña de seis años a la que no le falta razón.

P.S: Años más tarde, aún recuerda los títulos de esos dos libros, y la ilusión que tuvo al despertar, levantar la almohada, y verlos ahí debajo.

Hay veces que tienes tantas ideas en la cabeza, que no consigues sacar ninguna.
Tienes un ovillo de lana, lleno de hilos de varios colores, que representan varias ideas, varios cuentos, varias reflexiones, pero no consigues tirar del hilo que te desenredará todo el ovillo.
Sólo se te ocurren palabras para comentar algo que ya está escrito, o simplemente, dejas vagar tu imaginación, a la espera de la llave que abra esa puerta.
Algunas veces, sólo con contemplar una imagen, tienes la sugerencia para empezar otra vez.

¿Qué os inspira esta imagen?
¿Qué crees que mira la niña? ¿Está buscando algo?

¿Que se preguntará el cangrejo al caminar al revés que los demás animales?
Tal vez no se dé cuenta que él va al revés, y piense que son los demás que van en contra de la naturaleza.

La historia de nuestro cangrejo comienza una tarde de verano.
Durante el día había hecho mucho calor, la playa había estado llena de gente, y la mamá cangrejo no le había permitido salir de las rocas donde vivían.

El cangrejo, muy obediente de costumbre, había esperado que su madre saliera con sus amigas, para irse a jugar con sus amigos. Estuvieron jugando durante un buen rato con las olas, se columpiaban, se iban unos metros, y volvían caminando por la arena y las rocas que cubrían esa parte.

En uno de esos viajes, estaba nuestro cangrejo, cuando una ola más grande se lo llevó arrastrando hasta casi la orilla.
Asustado, corrió junto a la orilla para intentar conseguir coger una ola que lo devolviera donde estaban sus amigos, los otros cangrejos.

No tuvo suerte, y se quedó en tierra. No había más que pies, y alguna que otra pelota que pasaba botando por su lado. Vio a lo lejos unas piedras grandes, donde estaba construido un embarcadero, y hacía allí se dirigió, iba dejando atrás, ¿o debo decir delante?, los pies, el griterío de los niños, las pelotas, y alguna concha deshabitada.

Cuando llegó a esas inmensas piedras se encontró con...

¡un perro!

Era un cachorro de boxer, que estaba husmeando entre las rocas para descubrir... ¡cangrejos!

“-Vaya, vaya, que tenemos aquí? Tú debes ser un cangrejo, no?” –preguntó el perro.
“-Sí, soy un cangrejo, y tú que eres? Una ballena?” –contestó el cangrejo.
“-No sé lo que es eso, soy un perro. Y estaba buscando precisamente un cangrejo, para ver si mi mamá tenía razón.”
“-Tu mamá? En relación a qué?” –indagó el pequeño cangrejo.
“-Me ha dicho que los cangrejos camináis al revés, de espaldas”
“-Pues, lo siento, pero creo que se ha equivocado.”
“-No, te he visto venir, y venías caminando de espaldas.” –soltó el perro, mientras movía el rabo.
“-Todos caminamos así, cómo caminas tú? enseñame” –le pidió el cangrejo.

El perro caminó, erguido, agitando el rabo de un lado a otro, cuidando cada paso que daba.

“-Has visto? Así se camina.”
“-Vaya, pero así le das la espalda a lo has estado viendo hasta hace un momento.”
“-Pero abres los ojos para ver nuevas cosas.”

¿Cómo seguiría la conversación?

Si empleamos metáforas, el cangrejo camina hacia delante, pero teniendo en cuenta el pasado. El perro, en cambio, olvidaría el pasado, y creo que tampoco pensaría demasiado en el futuro, sino que sería una especie de carpe diem. ¿Qué pensáis?

A sus quince años, Georg Roed, descubre que su padre muerto, hace más de una década, le dejó una extensa carta escrita antes de morir. Su madre (la joven de las naranjas) casada ya con otro hombre, sorprendida por el descubrimiento encontrado dentro del forro de la silla en donde paseaban a su hijo, espera con ansias, mientras Georg lee encerrado en su cuarto el inesperado mensaje. ¿Qué dice la carta? ¿Qué puede decir una carta para un hijo escrita por un padre antes de morir? ¿Qué descubre? Ese es el libro. Atrapa desde el principio. ¿Qué lector no querrá saber ese misterio?

El libro es un relato escrito a dos manos, el niño que cuenta cómo le impactó esa comunicación de su padre, y lo hace en primera persona y la carta misma que va siendo develada entre comentarios del niño: “Mi padre murió hace once años, cuando yo sólo tenía cuatro. Creí que no volvería a saber nada de él, pero ahora estamos escribiendo un libro juntos …”

El trasfondo de esta reciente novela de Jostein Gaarder es la intensidad de la Vida, y por supuesto es también sobre la muerte. Aborda el tiempo y trata de indagar en la profundidad de lo que somos en verdad y de qué hacemos en este inescrutable universo. En la carta le formula al hijo la pregunta: ¿Elegirías nacer, y conocer la vida en toda su intensidad sabiendo que quizá sea para permanecer sólo un instante en ella? O ¿Rechazaríamos la oferta? Las respuestas a esa pregunta son exquisitas y sin duda nos dejará con un gran ánimo por vivir y un deseo enorme de abrazar y dar un beso a quienes amamos. Georg, a sus quince años es un gran apasionado por las estrellas y todo lo que hay en el universo, en ese ambiente encuentra la carta de su padre escrita antes de morir.

La carta es la historia de amor de su padre con la joven de las naranjas, su madre, y cómo lo concibieron, en ella le formula esas preguntas que debe el niño responder, y mientras le responde Georg ha escrito este libro.

¿Qué sentido tiene vivir? ¿Vale la pena arriesgarlo todo por amor? La trama y el contenido mismo de esta novela va directamente al corazón de quien la lea, es sobre el amor y a esas dudas permanentes de los seres humanos. ¿Valió la pena mi opción? ¿Tiene sentido todo esto que estoy viviendo? ¿Qué debo elegir? Para esas personas que cayeron en el tedio de su amor o los atrapo la cotidianidad en una telaraña de necesidades y problemas, convirtiendo en desdichas su amor, es una buena oportunidad para encontrarse. Ese dilema que habita en toda la existencia: ¿Cuál es la mirada que debemos adoptar para mirar el mundo? son preguntas a las que encontraremos respuestas en esta novela.